Cartas a Minerva

Mi cerebro, el modo en el que funciona mi mente es algo que me aterra profundamente. De mi fobia a los velocirraptores ya saben algunos (ahora ya todos). Pero de mi fobia a mi mente no sabe todo el mundo. No entiendo como llego a ciertas teorias, como concentro todo el pensamiento de un dia hacia un hecho concreto, hacia una idea particular. Hoy ha sido un libro. Mi libro. Horas después he leido un post de una gran bloggera, aunque escriba de pascuas a ramos. Lo he leido porque alguien me la ha recordado, y he querido saber de ella. Todo más o menos igual, aunque eso sea lo que ella quiera que parezca, al fin y al cabo, nunca hay nada igual. Pero no es lo que importa. La clave está en el libro que ella ha leido. Un libro que yo no he leido (porque no me gusta decir "me he inspirado en..." quiero siempre hacer algo absolutamente original, sin influencias. Solo yo. No soporto que me digan que he copiado a alguien. Pero ella lo sabe. Sabe que llego a estas teorias, a

A una desconocida: Quiero beberme tu alma. No me importa la edad, si es del pasado, del presente o del futuro. No me importan las heridas ni las marcas en la piel de tu armadura. No me importan las muescas de tus espadas, ni la sangre de tus hachas. Me importa tu alma, lo que guardas bajo la coraza metalica, bajo el disfraz de guerrera incansable, de enemigo indestructible o de princesa inalcanzable. Quiero beberme tu alma en un beso de tu boca, en una caricia de tu piel. En el vuelo de tu pelo, o de tu falda. Tu falda. No soporto tu falda. Se empeña en provocarme una y otra vez, poniendo a prueba mi entereza, mis ganas de arrancartela y descubrir los secretos de tu cuerpo. Quiero tener un mapa de tus caderas, el retrato robot de tu pecho, la biografía de tu ombligo, el DNI de tus piernas, la partida de nacimiento de tus ojos y la secuencia de ADN de tu saliva en el laboratorio de mi lengua.